Восьмое министерство - Константин Набутовский

Два часа я говорил, не замечая, как темнеет за окном. Антон слушал молча, не перебивая, будто боялся спугнуть голос, пришедший из другого мира.

А я вдруг понял, что за всё это время ни разу не произнёс слово «гармония». Наверное, потому что там, где живут люди, а не их отражения, гармония вообще не нужна. Потому, что там просто нет идеала.

За окном уже стало совсем темно, когда дверь открылась. На пороге стояла Нина.

— Ну? — спросил я.

Она смотрела на меня с удивлением и нескрываемой радостью:

— Архипов согласен. Вот слово в слово, что он мне сказал: «Надо же… дождался. Передай своему Серову, что я даю добро. Жду вас всех завтра». А потом он постоял немного, глядя мне прямо в глаза, и добавил: «Давно ждал того, кто сможет сказать правду. Делайте, что нужно». Вот. Я в шоке, если честно. Как ты мог знать, что он не откажет?

Антон присвистнул:

— Да… ты каким-то образом сумел убедить Архипова. Это ж как уговорить бетон.

— Бетон — тоже человек, если правильно постучать. Убедил, потому что знал, что настоящее — это зеркало прошлого, — ответил я просто.

Мы поговорили ещё немного о завтрашнем дне и договорились: в десять утра они заедут за мной и вместе поедем к Архипову.

Когда дверь за ними закрылась, в палате неожиданно стало как-то особенно тихо. Даже приборы, кажется, задышали тише обычного.

Я лежал, глядя в потолок, и думал — обо всём сразу.

О нашем разговоре. О «там», где жизнь без купола, где люди спорят, ошибаются, смеются.

О трёх министрах, которых уже нет, и о тех четырёх, которые, возможно, не доживут до утра.

О том, как нелепо всё устроено — я ведь просто журналист. Но почему-то именно мне теперь придётся искать ответы.

Я не герой, не спасатель, не следователь. Я просто человек, которому в какой-то момент стало не всё равно. А когда тебе не всё равно — выбора уже нет.

Мысли плавно спутались, и я заснул под тихий гул вентиляции, не дождавшись Гласа Совести. Наверное, впервые — по-настоящему спокойно.

Утро началось так же, как и вчера: «Ваше состояние стабильное. Режим сна завершён».

Надо эту тётку как-то называть. И тут меня осенило — да ведь это и есть МИРА! Имя — реально в тему, подходит на все сто. Мира, которая заботится. Мира, которая следит. Мира, у которой всё под контролем — даже то, как ты дышишь.

Здесь, под куполом, МИРА — вездесуща.

И говорит она сразу со всеми: бестолковый компьютер, работающий по программе, но быстродействие — просто сумасшедшее. Хотя… Скорее всего у неё и архитектура совсем другая. И математика, разумеется, тоже. Наверняка в её создании помимо гения деда были применены ещё и какие-нибудь старые советские военные разработки. Тогда умели нестандартными подходами компенсировать отставание от Запада в электронике. А научный потенциал был такой, что и сегодня может позавидовать любая страна.

Этот голос можно было бы записывать на диск и продавать как средство от бессонницы — ровный, без акцента, без души. Я, наверное, привык бы к нему, если бы не одно «но»: он слишком идеален.

Ровно в девять в палату вошёл доктор Петров, пробормотал что-то про «стабильную динамику» и попросил расписаться на каком-то бланке.

— До обеда отдых, — сказал он. — После — свободен. Дома — постельный режим, рацион на неделю откорректирован и согласован.

— Крест на пузе зелёным фломастером, — поднял я руку. — Неделю дома, тем более что самоката у меня всё равно нет, и скейтборда тоже.

— Юморист, — усмехнулся он, явно пропустив мимо ушей незнакомое слово «скейтборд» и, не поверив ни на грамм, ушёл.

Ровно в десять за окном посигналила серая машина Хранителей Совести.

Я попрощался с медсёстрами, забрал бланк с отметкой Петрова «Выписан на домашнее лечение под личное обещание соблюдать режим» — и вышел.

На улице слегка пахло дождём. Капли лениво висели в воздухе, не решаясь падать, и город казался слегка смазанным, как на старой чёрно-белой фотографии.

— Ну что, едем? — спросила Нина, когда я устроился на заднем сиденье.

Они с Антоном сидели рядом — серьёзные, собранные, у обоих руки вытянуты вдоль колен, будто мы собрались ехать не к Архипову, а на допрос к самой Совести.

— Вперёд, мушкетёры! — ответил я, улыбнувшись. — И не будьте такими занудами — улыбка вам идёт больше, чем напускная мрачность. Уж поверьте. А кто такие мушкетёры я потом расскажу. Как и многое другое.

Нина быстро набрала привычный код, и машина мягко тронулась.

А я думал о том, каким окажется Архипов. Почему-то я был уверен, что представляю его верно.

Нина достала свою карточку.

— Баланс снова съехал, — сказала она тихо, глядя на неё. — На семь пунктов вниз.

— Это много?

— Достаточно, чтобы МИРА рекомендовала трёхдневный курс звуковой стабилизации.

— То есть?

— Специальные частоты, выравнивающие эмоциональный фон.

Я посмотрел на неё в зеркало.

— Отлично. Значит, у нас в команде уже есть человек с диагнозом «эмоциональная дисгармония».

— Очень смешно, — ответила она сухо.

Антон усмехнулся.

— Зато у меня всё в порядке. Почти.

— Почти?

— МИРА отметила «незначительную нервную возбудимость».

— Ну вот, хоть что-то живое, — весело сказал я. — Уже радует.

Они переглянулись. Я видел в зеркале, как у Нины дрогнули губы — что-то среднее между улыбкой и усталостью. А Антон сосредоточенно следил за дорогой, и я понял: ему сейчас просто страшно.

Ну а мне, наоборот, было спокойно. Странное чувство — будто я наконец-то вошёл в ритм. А когда входишь в привычное русло, внутри обычно становится тихо. Наверное, так себя чувствуют хирурги перед операцией: знаешь, что отступать уже нельзя. И поэтому просто успокаиваешься и сосредотачиваешься.

Машина свернула на один из главных проспектов — ровный, как скоростная автострада.

Город Эхо устроен просто — и в этом есть какая-то своя, жутковатая красота. От центра, где под сводом купола возвышается здание Совета Совести, расходятся широкие проспекты — как лучи от единого источника света. Между ними — кольца улиц, идеально ровные, словно кто-то чертил их циркулем, боясь отклониться хоть на градус. Каждое здание вписано в этот порядок, будто город строили не люди, а сама геометрия. Никаких