Мэри Розфил » все книги автора. Читаем онлайн

— Твои габариты, Смирнова, нарушают все законы физики, — нагло ухмыляется он, разглядывая мое декольте. — Тебе бы углеводы урезать, а не на танцы у шеста собираться. — А тебе бы урезать процент наглости, Царев! Я предпочитаю сложные десерты, а не таких помешанных на кубиках пресса икс-эль-идиотов, как ты.
Я — шеф-кондитер с выдающимися, аппетитными формами и броней из сарказма. Он — новый кризис-менеджер нашего ресторана. Идеальный, рельефный, невыносимый тиран. Мы цапаемся с первого дня его работы. Чтобы сбить с него спесь, я использовала его же опрометчивое обещание и заставила пойти со мной на свидание. Хотела поиздеваться над «идеальным боссом». Но план рухнул, когда пара коктейлей привела нас в одну кровать. Я была уверена, что для таких глянцевых мужчин меня просто нет в меню. Но Царев привык нарушать правила. И теперь он намерен доказать, что сладкая пышка — это его личный, эксклюзивный десерт.

— Твоя жизнь сейчас зависит только от того, насколько сильно ты меня раздражаешь. Флешку. — Нет! — её голос дрогнул, но она упрямо вздернула подбородок.»
Обычный аудитор подписала себе смертный приговор, когда дотошно раскопала теневые векселя компании на миллиарды рублей.
Он — Цепной Пёс, безжалостный наемник, отправленный устранить её и вернуть данные. Он не оставляет следов и никогда не ошибается. Но загнав испуганную девушку в угол, пугающий хищник вдруг меняет правила игры.
Теперь они заперты в заснеженном охотничьем доме, а по их следу идут вооруженные боевики картеля. Она для него — ходячая проблема с пышными формами, ломающая все ледяные шаблоны. Он для неё — смертельная угроза. Но буря стирает границы, и становится неясно, что страшнее: пули босса или тот первобытный, собственнический голод, с которым Пёс смотрит на свою добычу

— Давайте начнем! И без стеснений, я знаю, что за всё уплочено! — заявляю я огромному брюнету, на бедрах которого чудом держится полотенце.
— Девушка, вы ошиблись дверью. Выйдите вон, — чеканит он ледяным басом.
— Ну уж нет! — смело тыкаю пальцем в его каменную грудь. — Снимайте полотенце, время идет!
Подруги подарили мне поход к элитному массажисту. Немного шампанского, и я, забыв про комплексы из-за пышной фигуры, потребовала от шикарного мужчины отработать заказ. Я даже в порыве возмущения дернула за край того самого полотенца! Кто же знал, что я перепутала вип-номера? И что мой личный «массажист» — это Тимур Батурин. Суровый генеральный директор нашей компании, который не прощает ошибок.
— Так значит, снять полотенце, Смирнова? — пугающе тихо спрашивает босс на утреннем совещании.