Жизнь с нуля в альтернативном мире. Том 1 - Дмитрий Лим
А дядя Коля прям напомнил мне о прошлом. Жевал он, сволочь, прям громко! Да ещё и чавкал!
— … ля, Земцов, — дядя Коля, похоже, проглотил. — Посмотрел я статистику в компе… А ты у нас, часом, не гений? На вышку от комбината поступить не хочешь?
— Нет, — ответил я. — Вышку? Зачем?
— Чтобы бригадиром или мастером стать, — дядя Коля хмыкнул. — Ну ладно, ещё успеешь обосраться, что тебя начальство увидеть не захочет. Чё там делаешь?
— На работу иду.
— Эм… зачем?
— Так, — нахмурился я, — обед уже скоро, да и смена же…
— Не, товарищ, — послышался смешок дяди Коли. Затем он заговорил с кем-то другим: — Прикинь, он ещё и на работу идёт! В учебный день! Может, его технарём сделать? Пускай бумаги пишет…
— Накуй нам ещё один технарь, — послышался другой голос в трубке. — У нас этих сраных выпускников с ВУЗов до ипени матери! Не знаем, куда девать этих бездарей.
«Бездари… к чему это он…»
И вот как только я об этом подумал, пришёл ответ! Сам собой! Словно я знал это раньше!
Короче, не знаю, как так произошло, но я понял: они говорили про новый поток выпускников — две тысячи двадцать шестого года. Детки богатых родителей, которым проплатили красный диплом, и они полетели устраиваться на заводы. Победители всяких там конкурсов а-ля золотой резерв Норникеля или Росатома. А по факту — дебилы!
Причём когда в голове всплыло слово «дебилы», я это «подумал» голосом некоего Лаврова.
«Блин, а кто такой Лавров? Надо поискать…»
— … короче, — продолжил дядя Коля, но уже мне. — Сегодня — домой. Понял?
— Понял.
— И ещё, — дядя Коля помолчал. — Ты это… получил каску?
— Ну.
— Запомни золотое правило нашего завода: в любой непонятной ситуации носи на голове каску! Лучше вообще её не снимай. Понял?
— Понял. А чего такое?
— Да тут у нас, — он замялся. — Денису на голову кирпич упал. Прикинь? Выиграл в Морковске пять миллионов и пошёл на выход. И тут тебе на…
— Победитель по жизни, — послышался голос со стороны.
— Я понял, — повторил я.
— Ну, бывай. А, и да, по субботам мы не работаем.
После он сбросил трубку, а я вопросительно уставился на телефон. А там — пятница…
И, получалось, сегодня, завтра, послезавтра… что мне делать⁈
Я стоял на тротуаре, и в голове кое-что крутилось. Жизнь тела и его «нюансы».
Формально завод меня кормил с утра до вечера — столовая пусть и паршивая, но кормила. На заводе у меня был кофе, бутерброд, тарелка супа. А дома?
Ничего. Пачка чипсов в тумбочке, шесть банок энергетика, суть которых я просто не понимал, и полторы тысячи рублей на карте.
Полторы тысячи. На три дня. Разве этого мало?
И тут случилось то же самое, что было с моей памятью после фраз про бездарей. Мне услужливо тело напомнило, что полтора «рубля» на три дня — критически мало!
Появилось осознание того, что в «Пятёрочке» пачка гречки стоила восемьдесят рублей. Десяток яиц… сто двадцать. Буханка хлеба — сорок. Молоко — семьдесят.
И для меня это было нормально! Гречку в этом мире я попробовал, нормальная тема, молоко — тоже прикольное, напоминает молоко с эльфийских коров…
«Забавно, — подумал я. — Очень забавно. И в чём проблемы? Почему меня это смущает⁈»
А потом до меня дошло! Дело-то совсем не в гречке! А в том, что я — Архимагистр. Бывший. Ныне — электромонтёр второго разряда с телом, которое не вывезет и сотой доли моей истинной силы. И если я хочу качаться, если я хочу выжить в этом мире, где каждый второй прохожий может оказаться троллем-полукровкой, а каждый третий начальник — Принцем с двухсотлетним стажем, — мне нужны ресурсы.
Не абстрактные. Конкретные.
Медь. Олово. Изоляция. Провод. Нормальный паяльник, а не тот кусок дерьма, что был.
Литий-ионные аккумуляторы — и не один, а хотя бы штук пять, чтобы собрать нормальный накопитель, а не этот «прототип», который ловит аномалии в радиусе тридцати метров и радуется, как ребёнок, нашедший конфетку.
А ещё инструменты! Те, что лежали в ящиках в мастерской, выдавались по записи, под подпись, и унести их домой было нельзя. Даже если бы я их унёс, состоялся бы разговор с начальником и увольнение по статье.
«И вот тут, — подумал я, почесав затылок, — возникает маленькая техническая проблема. Деньги».
Полторы тысячи. На три дня. Если жить впроголодь — хватит. Если жить нормально — нет. Если жить так, чтобы ещё и крафтить, — тем более нет.
Я уже прикидывал в голове: нормальный паяльник — от тысячи. Катушка медного провода — от пятисот. Набор свёрл и метчиков…
«Блин, откуда я знаю эти цены?»
Без этого всего я оставался слепым щенком, который чует тварей только тогда, когда они сами на него натыкаются.
И тут тело подкинуло мне ещё один подарок.
Не помню, как именно — то ли какой-то запах с улицы, то ли звук проезжающего мотоцикла, то ли просто мышечная память, — но в голове вдруг всплыло лицо. Незнакомое, грузное, с усами. И подпись под ним: «Сан Саныч. Ремонт электрики. Выезд. Недорого. Звонить после 18:00».
«Это что ещё за Сан Саныч? — подумал я. — И откуда я его знаю?»
И тут же перед глазами появилось новое уведомление.
[Внимание!]
[Обнаружена скрытая цель задания «Песочница».]
[Подзадача: «Создать рабочую мастерскую или источник ресурсов».]
[Рекомендация: вне зависимости от того, как вы это сделаете, результат засчитается.]
Так что идея из памяти была хорошей!
Мужик в России, который чинит электрику, нужен всегда. В любой момент. В любой квартире. В любом подъезде. В любом частном доме. Пробки выбило — электрик. Розетку поменять? Кого взываем? Электрика!
Щиток собрать — электрик. Сосед сверху затопил и коротнуло — кто нужен? Опять же электрик. Света нет — электрик.
— О, — я положил руку на живот, который забурчал. — Только вспомнил, что не испытываю нужды в еде…
* * *Столовая нашлась в двух кварталах от остановки, где я вышел. Она была… городская. Типичная. Для студентов и работяг. Короче, она представляла собой маленькое советское заведение с выцветшей вывеской «Обеды», облупленным фасадом и табличкой «Часы работы: 8:00–16:00». На крыльце курили две бабки.
Я вошёл, огляделся. Зал был маленький, на десяток столиков. У окна сидел мужик в кепке, ел суп. У стены — женщина средних лет с тарелкой макарон. За кассой стояла полная