Попаданка. Мой гарем — мои правила - Вика Пламя

— Где он? — спросила я.

— У неё, — сказал эльф. — Я посылал разведчика. Рыцарь в замке леди Ирмы. С прошлой ночи. Он рассказал ей всё.

— Всё? — переспросила я.

— Всё, — подтвердил эльф. — Что ты не из этого мира. Что ты не помнишь прошлого. Что твоя магия слаба. Что тебя можно убить.

Я закрыла глаза. Внутри всё сжалось. От боли. От злости. От чего-то ещё, что я не хотела признавать.

— Тогда почему она ещё не напала? — спросила я.

— Потому что она хочет поиграть, — сказал эльф. — Она не убьёт тебя сразу. Она хочет унизить. Сначала. Потом убить.

Он замолчал. Посмотрел на меня. В его глазах было что-то, чего я не видела раньше. Что-то тёмное. Голодное.

— Госпожа, — сказал он тихо. — Нам нужно поговорить. Пока не пришёл посланник.

— Какой посланник? — спросила я.

— От леди Ирмы, — ответил он. — Она пришлёт его сегодня. Утром. С условиями. Она всегда так делает. Сначала посланник. Потом война.

Я посмотрела на него. На орка. На двух мужчин, которые остались со мной. Которые не предали. Которые готовы были умереть.

— Хорошо, — сказала я. — Говори.

Эльф подошёл ближе. Сел на край кровати — впервые без разрешения. Я не остановила его. Сейчас было не до правил.

— Ты должна понять, — начал он. — Леди Ирма сильнее тебя. Намного. Она питается болью уже двадцать лет. У неё дюжина рабов. Она убивает одного в месяц. Её магия — это не просто сила. Это опыт. Ты не можешь победить её в открытом бою.

— Тогда что я могу? — спросила я.

— Ты можешь стать сильнее, — сказал он. — Быстро. Очень быстро. Но для этого тебе придётся сделать то, чего ты боишься.

Я посмотрела на него. На его серебряные глаза. На его тонкие губы.

— Что именно? — спросила я.

Он не ответил. Вместо этого он посмотрел на орка. Орк кивнул. Медленно. Тяжело. Как будто соглашался на что-то, что разрывало его изнутри.

— Твоя магия питается болью, — сказал эльф. — Не просто болью. Настоящей. Той, которую ты причиняешь сама. Своими руками. Не плетью. Не игрой. Ты должна сломать кого-то. По-настоящему. Так, чтобы он ненавидел тебя. Так, чтобы он кричал. Так, чтобы он умолял о смерти.

Я смотрела на него. И чувствовала, как внутри всё холодеет.

— Ты хочешь, чтобы я пытала? — спросила я. — По-настоящему?

— Да, — сказал он. — Но не нас. Мы уже твои. Мы не можем ненавидеть тебя. Мы не можем дать тебе то, что нужно. Нам нужен кто-то другой. Кто-то, кто сопротивляется. Кто-то, кто ненавидит. Кто-то, кто не сломается сразу.

— Кто? — спросила я.

— Рыцарь, — сказал эльф. — Он предал. Он ушёл. Он рассказал ей всё. Он — враг. И он вернётся. С ней. С армией. И тогда…

Он не договорил. Но я поняла.

— Ты хочешь, чтобы я пытала его, — сказала я. — Когда он вернётся.

— Да, — сказал эльф. — Но не просто пытала. Ты должна сломать его. Полностью. Так, чтобы он стал твоим. Так, чтобы он забыл своё имя. Так, чтобы он умолял тебя о смерти. И тогда ты дашь ему жизнь. И он будет твоим. Навсегда.

Я закрыла глаза. Внутри всё сжалось. От ужаса. От отвращения. От чего-то ещё, что я не хотела признавать.

— Я не могу, — сказала я. — Я не такая.

— Ты должна, — сказал эльф. — Иначе мы все умрём. Ты. Я. Орк. Все.

Он встал. Подошёл к двери. Остановился. Обернулся через плечо.

— Подумай, — сказал он. — У тебя есть время. До прихода посланника. Потом будет поздно.

Он вышел. Дверь закрылась.

Орк остался. Он сидел на полу. Смотрел на меня. В его глазах было что-то, чего я не видела раньше. Что-то тёмное. Голодное.

— Ты боишься, — сказал он.

— Да, — сказала я.

— Я тоже, — сказал он. — Но я не боюсь умереть. Я боюсь, что ты умрёшь. Что я не смогу защитить тебя. Что я буду смотреть, как ты умираешь, и ничего не смогу сделать.

Он поднялся. Подошёл ко мне. Опустился на колени. Посмотрел в глаза.

— Используй меня, — сказал он. — Не его. Меня. Я выдержу. Я сильный. Я всё выдержу. Только не он. Не предатель. Он не заслуживает твоей боли.

Я посмотрела на него. На его янтарные глаза. На его разбитое лицо. На его руки, которые сжались в кулаки.

— Нет, — сказала я. — Ты не должен. Ты не предавал. Ты не заслужил.

— Я заслужил, — сказал он. — Потому что я не смог защитить тебя. Потому что я слабый. Потому что я…

Он замолчал. Опустил голову. Его плечи дрожали.

— Потому что я люблю тебя, — сказал он тихо. — И не могу это изменить.

Я смотрела на него. И чувствовала, как что-то внутри меня ломается. Что-то, что я держала в себе. Что-то, что я боялась выпустить.

Я протянула руку. Коснулась его волос. Жёстких. Спутанных. Он вздрогнул. Поднял голову. В его глазах были слёзы.

— Я не буду тебя пытать, — сказала я. — Никогда. Ты понял?

Он кивнул. Медленно. Благоговейно.

— Понял, — сказал он.

Я наклонилась. Поцеловала его. В губы. Впервые. Мягко. Осторожно. Он замер. Потом ответил. Его губы были горячими. Шершавыми. Живыми. Он целовал меня так, как будто это было последнее, что он делал в жизни.

А потом дверь открылась. И вошёл посланник.

Он был высоким. Худым. В чёрном плаще. С лицом, которое не выражало ничего. Он вошёл без стука. Без разрешения. Как хозяин.

— Графиня Анна, — сказал он. Голос был ровным. Без эмоций. — Леди Ирма передаёт вам условия. Вы должны предоставить своих рабов на арену. Сегодня. В полдень. Для публичной оргии. Они будут использованы как живые игрушки. Всеми желающими. До утра. Если вы откажетесь — война.

Я встала. Посмотрела на него. Внутри всё кипело. Но я держала себя в руках.