Александр Маркьянов - Ген человечности 2
– Пит, иди за руль сядь. Будь готов.
– А ты?
– Нормально. Иди. Разверни машину, чтобы случись чего – не ж…й вперед сваливать. И загони за трейлеры, чтоб с дороги не светилась.
– Есть.
Перебежал вперед, занял позицию у крайней машины, прицелился в сторону дороги, ведущей из города. За спиной, тяжело фыркая двигателем, прокатился Интер, закатываясь за крайний на стоянке трейлер – тот самый тягач с набитым оружием контейнерами…
– Первый всем! Без команды не стрелять!
В наушниках – привычное подтверждение. По крайней мере, радует то, что народ опытный, все армию прошли, девять человек – не двое. Да и броневик с пулеметом – серьезная подмога на случай чего. Пусть хоть сто человек заваливаются. Сам сместился ближе к тягачу, к моторному отсеку – все надежнее защита от пуль, чем полуприцеп…
И накаркал! Сто не сто – но пятьдесят рыл к нам точно приперлось. Да каких…
Первым шел здоровенный старый грузовик Вольво с длинной бортовой платформой – с кузове торчало не меньше десяти рыл с оружием – и это были явно не мародеры. Бандиты. По меньшей мере, у четверых – штурмовые винтовки. Следом шел пикап, дорогой Кадиллак Эскэлейд, явно угнанный. Что дальше – я уже не смотрел, я уже занимал позицию. Грузовик свернул на площадку…
– Первый всем! Огонь на поражение!
В следующую секунду вселенная вокруг будто разорвалась – и с той и с другой стороны открыли шквальный огонь. Щелчки выстрелов снайперских винтовок потерялись в грохоте автоматов и дробовиков…
Меня пока не заметили – я на мгновение высунулся из-за капота, прицельными выстрелами снял двоих, показавшихся мне наиболее опасными – один, стоя во весь рост в кузове пикапа поливал из старого, с барабанным магазином, автомата Томпсона, второй, укрывшись за машиной, шпарил с АК. И все – едва успел убраться за укрытие, за капот машины. Просекли с ходу несмотря на глушитель. Такое ощущение, что по машине застучал град, с такой интенсивностью и силой, что отдельных ударов пуль о металл различить было нельзя… Теряем инициативу…
Отпустил автомат – тот повис на ремне на груди – взял в обе руки по гранате, зубами выдернул чеки, одну за другой бросил себе за спину, перебросил через капот грузовика, за которым укрывался, не вылезая из-за своего укрытия. Два взрыва, один за другим, крики на испанском, вой, мат, беспорядочная стрельба. Фрейтлайнер, за которым я укрылся, медленно оседал – все колеса уже были изрешечены в хлам, в ошметки… Только бы рикошетом не зацепило…
Растянулся на земле, глянул – вовремя! Опомнились, оправились от подрывов – на удивление быстро – трое уже огибали грузовик, чтобы зайти ко мне со стороны прицепа… Прицелился – почти бесшумная очередь патронов на десять – и бандиты валятся на асфальт, оглашая истошными криками всю округу – уже без ступней ног. Остаток магазина я высадил веером – кажется задел еще парочку неосторожных. И – снова убрался под прикрытие мотора, сменил магазин…
Басовитый рев мотора – я даже не понял сразу в чем дело. Только когда увидел выползающий на площадку – под шквальный огонь оставшихся к этому времени в живых бандитов – броневик, понял, в чем дело.
– Первый – огневое прикрытие на счет три! Один-два-три – огонь!
Из пулемета работать было невозможно, только высунься пулеметчик из люка – сразили бы в первую же секунду – но и сама по себе бронемашина представляла собой грозное оружие – подобие средневекового тарана. Разогнаться было негде – но и так сошло.
За рулем сидел морпех по имени Джо – он немало покувыркался в Афганистане и прекрасно знал, что в случае массированного нападения самое главное – разблокировать колонну. Спихнуть горящие машины в пропасть и уйти с места обстрела – иначе сожгут всех до единого. Здесь был, конечно не Афганистан – но ситуация в чем то схожая…
Пригнувшись – все-таки бронированный кузов, да еще и двигатель более надежная защита от огня, чем бронестекло – он вывел машину из укрытия и пошел на таран, отвлекая весь огонь на себя. Когда же машина проползла мимо трейлера за которым я укрывался – последнего в ряду – открыл огонь и я и все, кто был в здании. Несколько секунд огненной круговерти, мелькания цветных пятен перед прицелом – и все. Только нескольким – они сидели в последнем пикапе, оставшемся на дороге – удалось уйти. Поняв, что дело дрянь они развернули пикап и рванули обратно, возможно за подкреплением. Остаток магазина выпустил в них – но ни в кого не попал, и машину остановить тоже не смог… Черт…
Знаете, что такое настоящая тишина? Нет, не знаете. Настоящая тишина – это когда несколько минут – не в тире, в реальном бою – слушаешь грохот нескольких десятков стволов. А потом бой заканчивается – и наступает тишина. Там самая, тишина, когда аж звенит в ушах и хочет сплюнуть кислую, пахнущую порохом слюну изо рта. Контуженная тишина…
Сменил магазин – в любой момент эти п…ры мог с подмогой вернуться. По уму надо уходить, но нельзя – сюда подкрепление идет да и стволов здесь куча. Неужели, кто-то про стволы пронюхал…
– Первый всем – перекличка!
Один трехсотый, тяжелый – из копов, который был должен прикрывать Мика, его второй номер. Оно и понятно – морпехи знают, как действовать в таких вот условиях, под шквальным огнем, а копам это в новинку. А поцарапало – всех кроме тех, кто в бронемашине сидел. Даже у меня – нога, по касательной, причем опять та же самая и осколком металла по роже чиркнуло – хоть не в глаз и то радует… Броня, б… – форевер.
– Пит! Пит, мать твою – связь! Где эта долбанная подмога, мать их всех так! Мик – давай за пулемет, держи дорогу под контролем…
Поставили бронемашину так, чтобы она служила подвижной баррикадой, открыли боковую дверь, положили рядом два гранатомета – пусть сунутся, сожжем нах..!
Обошел тягач, за которым прятался – поразился. Даже на стрельбищах такого не видел – часть капота просто снесена пулями в хлам, кабина, спальник, полуприцеп – решето. Чудо что ничего не загорелось и не взорвалось, из бака на землю топливо хлещет, хорошо что уклон от нас и оно туда стекает, ближе к лесу. Как не загорелось…
Сама бронемашина выглядела… Ну, в общем, вместо стеклом – сплошное белое месиво, но ни одно не пробито. Броня – исклевана пулями сплошняком, живого места нет…
– Алекс! Давай сюда! – уже не по связи, голосом…
– Где долбанная подмога?!!!
Придурочные луизианцы… Ничего нормально сделать не могут. Впрочем, чего ждать от людей, которые хоронят покойников под звуки джаз-бэнда. Не стоило мне с местными связываться – ехал бы себе и ехал…
Питер стоял над одним из убитых – а их тут валялось столько, что преодолеть несколько метров и не наступить на кого-нибудь, было невозможно – и пристально в него вглядывался…